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Pessoas vão, memórias não.
Mãe é poesia, tons, pausas, letras... Dona de um amor que se recicla e nunca é desperdiçado.
Passei pelo fogo, não me queimei! Passei pela água, não me molhei! Passei por você, me apaixonei!
Boa Tarde!
Assim como as flores, nossos sentimentos também morrem.